Sopa para Mafalda

Hoy se cumplen 120 años del nacimiento de Antoine de Saint-Exupéry.  Con 7 años decidí que mi vida de lectora de cuentos había llegado a su fin. Las historias de príncipes, princesas, malvadas madrastras y bosques animados suponían un no rotundo. Mi obstinación, que ya apuntaba maneras, se dio de bruces con la primera novela de aventuras que mi padre me compró, tras unos cuantos chantajes por mi parte: 20.000 leguas de viaje submarino.  Porque en aquel bautizo por inmersión lectora, la única que hizo aguas fui yo. Para mejorar la decepción de aquel estreno, mi padre camufló su siguiente regalo como ¿novela juvenil?: El principito. Yo miraba el librito de reojo, entre el título y tanta ilustración me sonaba a cuento y el que mi padre quería hacerme tragar a chino, además.  Y así estuvimos, manteniéndonos la mirada durante bastante tiempo y guardando las distancias. Pero todo tiene un momento perfecto, y el mío acabó llegando años más tarde, marcand...

Hace unas noches, comentaba con Alberto que, a través de la poesía palpitamos, nos reconocemos, manifestamos y definimos, sin necesidad de larguísimas declaraciones.  Basta un soneto para contener una vida entera, para explicarnos el mundo y también para hacer que nos olvidemos de él. Entonces me di cuenta que durante este tiempo de ruido y silencio, había olvidado que también es bálsamo. Con el fin de semana por delante, rebusqué por la estantería, y me encontré con Bécquer, también aparecieron Miguel Hernández, Sor Juana Inés de la Cruz, Alejandra Pizarnik, Pedro Salinas y varias antologías poéticas que tomaron cuerpo entre mis manos y llenaron de alma las horas del sábado. En mi deambular lírico no di con el poemario de Lorca, no recuerdo si lo presté o no, pero se me hizo irresistible no volver a Poeta en Nueva York, ni latir con su verso libre. Internet al rescate. Como cada vez que entro a la red, a la conquista, con ánimo de exploradora, aguijoneando Googl...